El día que Benidorm dejó de ser Benidorm - Beatriz Martín Valencia

¿Alguna vez os he contado lo que ocurrió el 24 de julio del 2021?
     Era mi último día de vacaciones, paseaba por la orilla de la playa de poniente en Benidorm. Una semana alejada de la rutina después de un año y medio de pandemia. Todavía era obligatoria la mascarilla, pero era un pequeño precio a pagar a cambio del sol, la playa y la tranquilidad. Aunque la mayoría de los veraneantes no la usaban.

Madrigal del cambio climático - Manuel Laespada Vizcaíno

Sé que es invierno, amor, aunque no llega
a abrazarme la escarcha con su aliento,
sé que es invierno, amor, pero presiento que el frío se diluye
y, como hogaza humilde, se doblega;
tal Corpus Christi, amor, débil, se entrega
y comulga en tus ojos, tiembla, huye...
Sé que es invierno, amor, y apenas nada
tirita con el beso del rocío,
este diciembre el frío
se atrinchera en tu luz y así, contigo
(no hay primavera más esperanzada),
su desnudez arrulla en ese abrigo
que es la cárcel de amor de tu mirada.

Tierra adentro - Paco Doblas Arjona

Me enamoré de una niña
que soñó un velero blanco
lejos del mar, tierra adentro.

Me enamoré de sus sueños quijotescos
tan parecidos a los míos.
Me enamoré de las velas infladas al viento
de aquella su onírica nave
en medio de la meseta
con su quilla apuntando felizmente
a un horizonte preñado de amarillos
lejos del mar, tierra adentro.

Me enamoré porque en sus ojos
sentí palpitar espuma de olas
y vi un brillo de selvas y paraísos
con una esperanza que yo no conocía.
Me enamoré de su locura
y me subí de un salto a la cubierta
de aquella su quimera de madera
y colgué mis telas blancas
en la cruz de sus mástiles
para recoger los vientos
y hacerme así marinero con mi niña
en esta llanura ocre que sueña con el azul
lejos del mar, tierra adentro.

La costurera - Ana Belén Barrajón Sánchez

Los botones de oro bruñido resplandecían bajo la luz del viejo quinqué como luminarias, mientras Elsa, casi en penumbra, enrollaba los últimos tambores de las telas que todavía conservaba en su humilde taller. La costurera apuraba la tarde entre cintas de organza y listones de satén que se escurrían continuamente ante el más mínimo roce con los rollos de tafetán, lo que le obligaba a agacharse una y otra vez. Nada en aquella habitación parecía querer descansar para siempre.

Traición - Juan José Cantón y Cantón

Cuando transcribo
lo que a mi mente sacude,
el poema se escribe solo,
y a solas el mundo es más extenso
y yo más pequeño.
Un petirrojo irrumpe en el estanque
y desbarata mi universo
con su diminuta presencia.
Afortunado, sacia su sed
y llena de belleza mi tiempo,
ahora agraciado.
A solas, uno construye
y reconstruye lo que le acontece.
A veces, las palabras enmascaran
pero no engañan a lo que se siente.
Lo verdadero queda dentro
y la lógica rota, llámalo traición, duele
como un poema que no alcanza a decir
o los versos que se pierden para siempre.
Los instantes no se eligen, transcurren
como un petirrojo que regala su fugacidad.
Volaron los años
en que yo creí que los lazos eran para siempre,
como ahora —no sé ser de otra manera—, creo.

Color - Pilar Astray Chacón

Si tuviera que elegir entre lavanda,
amatista, púrpura, violeta,
me quedaría anclada en el magenta
dibujando un velero con mis ojos.

Y en ese intenso tono de mi pluma
navegaría en mares color vino.
Desataría olas tan celestes
para alborotar sus gotas
como granos de amarillo avena.

Y mis dedos tornados en pinceles
encontrarían sentido entre los ocres
para tejerlos en color cian
abriéndose paso
en un acrílico atardecer de invierno,
que desate la cromatología
de los versos.