domingo, 27 de noviembre de 2022

Manual para habitar un cuadro a media tarde - Amando García Nuño

Y regresé a la noche antigua y serena
como el paisaje al morir el día

(Pessoa)

Pongamos que se trata de una sala
vacía del museo. Se dice
que ya nadie visita
este rincón perdido, donde algunas
pinturas evidencian su abandono,
ajenas al impúdico fulgor
que emana esa ficción de las giocondas.

Llega una chica, acaso
estudiante precoz de bellas artes,
o (más aconsejable
aún) cajera de supermercado.
Conviene que sea lunes por la tarde,
es la hora ideal, cuentan,
para okupar escenas de otras vidas.

Contempla con fijeza
lienzos que solo ofrecen
a sus ojos paisajes
desolados, tabiques derruidos
del peso de los años, parameras
bajo el hielo, arrumbadas
figuras que, de espaldas,
otean el vacío
como si fuera, acaso, su único destino.

Mientras se abisma
en un trazo cualquiera, la muchacha
reconoce muy bien esos desiertos,
toda la infinitud
latente en una ausencia de espejismos.
Sabe que está poblada por espectros
que cogen el tranvía,
beben cerveza y hasta son felices.

Así que, lentamente,
se introduce en cualquiera de las obras.
Pongamos, por ejemplo,
ese en la que una joven (estudiante
precoz de bellas artes
o hasta cajera de supermercado)
encuentra su lugar
donde, después de todo, siempre ha estado.

Nos sorprende un fragor, la algarabía
de subsistir bajo unos cuadros mudos.
Será, por fin, que el arte
vuelve a estar habitado, aunque nada
se escuche ahora, nada,
en la olvidada sala del museo.

domingo, 20 de noviembre de 2022

La agenda de los poetas - Enrique Gracia Trinidad

Los poetas se acuerdan del misterio
algunos jueves solamente.
Los martes hacen gárgaras
con agua de limón, miel y pimienta.
Los sábados recuerdan a sus novias antiguas
y rompen los poemas
que alguna vez les dedicaron.
Los domingos, se sabe, no contestan
ni al whatsapp ni al teléfono ni al mail
a no ser que los llamen del infierno.
Los viernes todos los poetas, sin excepción alguna,
se miran en las tazas de café
y hacen absurdos planes para el siglo que viene.
Hay lunes que se quedan en la cama
casi siempre aquejados
de un dolor en la séptima nostalgia.
Los miércoles no son y nadie espera que aparezcan.

Hay semanas que no saben qué traje
vestir para su entierro,
meses que se refugian en un beso olvidado
y años que están perdidos
en el solemne laberinto de la melancolía.

Los poetas manejan mal su agenda.

domingo, 13 de noviembre de 2022

Naciste tú, poesía - Cristina Galán Gall

Naciste tú, poesía,
para darle alas a las almas mudas.

Naciste en partos a la vez que el hombre
para ser su luz, el sol en sus sombras frías.

Y te usaron para poder relatar con gusto
las delicias de mirar la luna.

Naciste en medio de un beso perdido en el campo,
un beso, que sólo tú podías contarle al mundo a qué sabía.

Naciste en la piel glotona de algún niño,
cuya madre olía,
mientras le mecía en sus brazos y le susurraba nanas
llenas de ti, poesía.

domingo, 6 de noviembre de 2022

¡Filósofos del mundo! - Ilía Galán Díez

Atenas, Ágora, domingo 5 de febrero de 2012


¡Filósofos del mundo,
escuchad
el Sol que habita nuestro interior!

No hay sabiduría dorada, rayos solares
sin sudor, sin látigo sobre el músculo,
     sin espada contra uno mismo y frente al mundo.

Protágoras, Gorgias, Sócrates, Platón, Aristóteles...,
ejercicios del alma
en el cuerpo esculpían
y la lengua entre olivos y cipreses
palabras encantadas declamaba
mientras el mundo giraba en triángulos
aunque ellos firmes y en reposo se creían.

¡Filósofos! Amantes lánguidos de la sabiduría...
Una risa estalla,
trueno en el templo de Zeus.