Se apresuró la luna que fue a buscarte al alba,
y con un pálpito de alerta
se estremeció mi pecho
a trescientos kilómetros y ocho horas
de distancia y dolor.
Nos faltó tiempo, madre,
para que el tú y el yo se complacieran.
Tu partida temprana
me dejó, en la espera
de tantas esperanzas compartidas,
un grito interno de amargura.
Doblaron las campanas y mi corazón roto
latía desbocado.
Cuánto me hubiera gustado sentir
que tú me hablabas,
que me ayudabas a resolver conflictos
—esa fascinación que cuida el pensamiento—.
Por qué, madre, ahora que mis años
superan a los tuyos
sigo esperando tus consejos,
imaginando tus sentencias
en esta verticalidad que existo.
Tu voz ronda en el aire y es parte de memoria,
me devuelve palabras que escuché de tus labios
y me rastrean hábiles, silentes:
refrendan lo que fui.
Y, quizá, lo que soy es la respuesta
a mis interrogantes.
domingo, 25 de diciembre de 2022
Nos faltó tiempo - Presentación Pérez González
domingo, 18 de diciembre de 2022
Hecho normal, dado al tiempo - Manuel Mejía Sánchez-Cambronero
Se marchitó el amor y ya no brota
como lo hacía ayer de un modo llano,
de igual forma en invierno que en verano,
perdió fuerza el caudal, mucho se nota.
Hoy aunque deja ver alguna gota,
se muestra diferente, en otro plano;
y el pensamiento aflora de la mano
de la memoria, que a su ayer azota.
Le empuja a rebelarse de manera
que todo lo de adentro saque afuera,
pero el paso del tiempo se lo impide.
Lo marchito se niega a verdear,
su cabeza no logra levantar;
y la razón le invita a que lo olvide.
¡LO QUE PASÓ, PASÓ, Y YA ES PASADO;
Y AHÍ SE DEBE QUEDAR ARRINCONADO…!
domingo, 11 de diciembre de 2022
El tiempo - María del Carmen Matute Rodero
Cuando éramos niños
medíamos el tiempo
con un reloj de sol
en días luminosos.
Luego, ya adolescentes,
teníamos al tiempo
rendido a nuestros pies
y sin orillas.
La juventud nos puso
reloj al corazón
y al sueño no habitado.
Y ahora, en esta edad
en la que el tiempo
casi no se detiene a contemplarnos,
le vamos dando vueltas
en un reloj de arena inaprensible.
Y ahora ya sabemos
que aquí donde se funden
nuestro tiempo y espacio,
aquí, existimos.
domingo, 4 de diciembre de 2022
Solo dos sílabas - José Agustín Blanco Redondo
No tienes nombre, tenuemente borrado, al fin.
José Ángel Valente
Está sentada en un banco de la plaza, en el único banco que no recibe la
sombra de los olmos viejos. La anciana está al sol, soportando su inclemencia
de finales de mayo, pero no le importa. Viste un traje sastre azul de hace ya
algunas décadas y su cabello, esas hebras de galena que apenas conservan
cierto vigor y densidad, está peinado con pericia, con ese estilo desenfadado
que aún le proporciona la coquetería. Ahora se lo compone ella misma, aunque a
veces le ayuda una vecina, su pensión no le permite acudir cada semana a la
peluquería. Ya no se acuerda de la última vez que le lavaron, cortaron,
tiñeron y peinaron de manera profesional, quizá cuando se casó su nieta
Merceditas, esa maldita memoria, que no hace más que regatearle los
recuerdos.
domingo, 27 de noviembre de 2022
Manual para habitar un cuadro a media tarde - Amando García Nuño
Y regresé a la noche antigua y serena
como el paisaje al morir el día
(Pessoa)
Pongamos que se trata de una sala
vacía del museo. Se dice
que ya nadie visita
este rincón perdido, donde algunas
pinturas evidencian su abandono,
ajenas al impúdico fulgor
que emana esa ficción de las giocondas.
Llega una chica, acaso
estudiante precoz de bellas artes,
o (más aconsejable
aún) cajera de supermercado.
Conviene que sea lunes por la tarde,
es la hora ideal, cuentan,
para okupar escenas de otras vidas.
Contempla con fijeza
lienzos que solo ofrecen
a sus ojos paisajes
desolados, tabiques derruidos
del peso de los años, parameras
bajo el hielo, arrumbadas
figuras que, de espaldas,
otean el vacío
como si fuera, acaso, su único destino.
Mientras se abisma
en un trazo cualquiera, la muchacha
reconoce muy bien esos desiertos,
toda la infinitud
latente en una ausencia de espejismos.
Sabe que está poblada por espectros
que cogen el tranvía,
beben cerveza y hasta son felices.
Así que, lentamente,
se introduce en cualquiera de las obras.
Pongamos, por ejemplo,
ese en la que una joven (estudiante
precoz de bellas artes
o hasta cajera de supermercado)
encuentra su lugar
donde, después de todo, siempre ha estado.
Nos sorprende un fragor, la algarabía
de subsistir bajo unos cuadros mudos.
Será, por fin, que el arte
vuelve a estar habitado, aunque nada
se escuche ahora, nada,
en la olvidada sala del museo.
domingo, 20 de noviembre de 2022
La agenda de los poetas - Enrique Gracia Trinidad
Los poetas se acuerdan del misterio
algunos jueves solamente.
Los martes hacen gárgaras
con agua de limón, miel y pimienta.
Los sábados recuerdan a sus novias antiguas
y rompen los poemas
que alguna vez les dedicaron.
Los domingos, se sabe, no contestan
ni al whatsapp ni al teléfono ni al mail
a no ser que los llamen del infierno.
Los viernes todos los poetas, sin excepción alguna,
se miran en las tazas de café
y hacen absurdos planes para el siglo que viene.
Hay lunes que se quedan en la cama
casi siempre aquejados
de un dolor en la séptima nostalgia.
Los miércoles no son y nadie espera que aparezcan.
Hay semanas que no saben qué traje
vestir para su entierro,
meses que se refugian en un beso olvidado
y años que están perdidos
en el solemne laberinto de la melancolía.
Los poetas manejan mal su agenda.
domingo, 13 de noviembre de 2022
Naciste tú, poesía - Cristina Galán Gall
Naciste tú, poesía,
para darle alas a las almas mudas.
Naciste en partos a la vez que el hombre
para ser su luz, el sol en sus sombras frías.
Y te usaron para poder relatar con gusto
las delicias de mirar la luna.
Naciste en medio de un beso perdido en el campo,
un beso, que sólo tú podías contarle al mundo a qué sabía.
Naciste en la piel glotona de algún niño,
cuya madre olía,
mientras le mecía en sus brazos y le susurraba nanas
llenas de ti, poesía.
domingo, 6 de noviembre de 2022
¡Filósofos del mundo! - Ilía Galán Díez
Atenas, Ágora, domingo 5 de febrero de 2012
¡Filósofos del mundo,
escuchad
el Sol que habita nuestro interior!
No hay sabiduría dorada, rayos solares
sin sudor, sin látigo sobre el músculo,
sin espada contra uno mismo y frente al mundo.
Protágoras, Gorgias, Sócrates, Platón, Aristóteles...,
ejercicios del alma
en el cuerpo esculpían
y la lengua entre olivos y cipreses
palabras encantadas declamaba
mientras el mundo giraba en triángulos
aunque ellos firmes y en reposo se creían.
¡Filósofos! Amantes lánguidos de la sabiduría...
Una risa estalla,
trueno en el templo de Zeus.
domingo, 30 de octubre de 2022
Palabras y memoria - Francisco Doblas Arjona
Una elegía urgente para Almudena Grandes
Ahora que se detuvieron en tu pecho
tus sístoles y tus diástoles
y se te quedó El corazón helado,
ahora que tempranamente te llevó el silencio
y nos toca, casi callados, llorar de negro:
¿Quién gritará contra la herida perpetua?
Ahora que se enmudeció tu voz rasgada
de tabernera cuentacuentos,
y se apagó tu sonrisa de madre Frankenstein.
Ahora que nos toca llorar de rojo,
vagar perdido y sin rumbo
por el atlas de geografía humana
de esa España de los besos en el pan,
esa otra España derrotada
en aquella incivil guerra interminable:
¿Quién nos construirá ahora, castillos de cartón?
Ahora que también nos toca llorar de morado
con todas aquellas mujeres que nos contaste,
con Lulú, con Malena, con Inés,
llorar a coro con tantas y tantas ninguneadas
ya sin edades, ni tangos, ni alegrías:
¿Quién dará luz ahora esos modelos de mujer?
Deambulaste por todas las estaciones de paso
llenándolas con todos los colores tu pluma,
y ahora solo nos queda llorar a grito pelado
el arcoíris de grises de tu ausencia.
La muerte, compañera, te ha dejado en la esencia,
solo queda de ti palabras y memoria
que ordeno y clasifico tristemente
en las estanterías de mi corazón:
¿Quién nos consolará ahora de los aires difíciles?
domingo, 23 de octubre de 2022
Quise escribir tu nombre - Alfredo Díaz de Cerio
Quise escribir tu nombre, pero escribí tristeza.
Luego busqué palabras que fueran mediodía
lo mismo que tu cuerpo
el último Verano.
Más allá de las cosas que acariciamos juntos; más allá
de Chopin que te hacía llorar en Invierno,
hoy escribo tu nombre, luna blanca o caudal
donde fluye tu amor o laguna de sombra
donde mi alma naufraga.
Quise escribir tu nombre con signos vegetales
y pájaros naranja. Quise gritar palabras
para que tú pudieras desde lejos
oírme;
quise escribir amor, pero escribí tristeza…
domingo, 16 de octubre de 2022
domingo, 12 de junio de 2022
domingo, 22 de mayo de 2022
domingo, 8 de mayo de 2022
domingo, 1 de mayo de 2022
miércoles, 27 de abril de 2022
domingo, 24 de abril de 2022
miércoles, 20 de abril de 2022
domingo, 17 de abril de 2022
miércoles, 13 de abril de 2022
domingo, 10 de abril de 2022
miércoles, 6 de abril de 2022
domingo, 3 de abril de 2022
miércoles, 30 de marzo de 2022
domingo, 27 de marzo de 2022
Esteban Rodríguez Ruiz
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